Mis ganas de escribir han menguado. Como si te hubieses llevado mi esencia contigo, como si mis sueños, con tu ausencia, estuviesen en cámara lenta o paralizados. Como si mis ganas de ser yo se fuesen a tu lado, ligadas a tus términos, a tus gestos, a tu tacto; proporcionales a la libertad que sentía contigo.

Dime por qué has sellado mi cofre de palabras, por qué todo lo que veo, escribo y pienso está envuelto en un halo de taciturnidad, en una densa neblina pragmática; todo me parece una foto polaroid, blanquecina y estática.

Tan sólo quiero  un latido, una mirada ámbar, una risa indiferente. Detesto esta distancia que va dejando mi ser inerte; me va convirtiendo en esa mujer fría, inestable, susceptible.

Siento que ya no tengo remedio, y seguiré siendo una autómata mientras la canción del show sigue matando mis nervios.

No creas que te amé, que aún te pienso, que no te olvido; prefiero que pienses que lo fingí todo, que soy como tú, que mi corazón no está vivo.